Aquela altura

Há alturas em que, quando chego a casa, corro para o computador para escrever, porque escrever faz-me libertar o que me sufoca cá dentro, todas aquelas palavras e pensamentos que não saem de outra forma, senão através de letras escritas. 

Há alturas em que escrever me deprime, como se escrevesse sempre o mesmo, sempre o mesmo, tal como vivo sempre, sempre o mesmo. E a rotina, apesar de muito reconfortante, às vezes sufoca-me e faz-me chorar.

Há alturas em que acontece tanta coisa que nem tempo tenho para escrever.

Há alturas em que nada acontece e escrever não faz sentido.

Há alturas em que escrever é a única coisa que faz sentido.

Não sei onde estou.

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